Enloquece con cada botón que te desabrochas...

¿Amigos? ¿Amor? ¿Algo más? Qué fina es la linea...

Amiga mia, lo sé, solo vives por él, que lo sabe tambien, pero no te ve como yo suplicarle a mi boca que diga que me ha confesado entre copas que es con tu piel con quien sueña de noche y que enloquece con cada botón que te desabrochas pensando en sus manos, él no te ha visto temblar esperando una palabra, un gesto, un abrazo...él no te ve como yo suspirando con los ojitos abiertos de par en par, escucharle, nombrarle..., ay amiga mia lo sé, él también...

Amiga mia no sé que decir o que hacer para verte feliz..ojalá pudiera mandar en el alma y en la libertad que es lo que a él le hace falta, llenarte los bolsillos de guerras ganadas, de sueños e ilusiones renovadas..

Amiga mía, princesa de un cuento infinito...amiga mía, tan sólo pretendo que cuentes conmigo amiga mía, a ver si uno de estos días por fin aprendo a hablar sin tener que dar tantos rodeos, que toda esta historia me importa porque eres mi amiga.

Amiga Mía, Alejandro Sanz.

Qué hartura de todo...NECESITO CAMBIO!

Y es que yo ya no sé si hoy me quiero algo.

No sé si estoy bien, si estoy mal, si estoy siquiera..

A veces me siento bipolar.

Paso de estar dando botes a estar arrastrandome por los suelos en 0'

Y creedme, es tremendamente agotador. Ni yo a mi misma me soporto, y no quiero pensar en la gente que me rodea, la que tiene que aguantar mis tonterías, mis impertinencias y mis borderias.

¿Y todo por qué? ¿Por mis problemas con la comida? ¿Por los tios, que me amargan la vida? ¿Por mi orgullo, que me hace amargarme a mi misma directamente? ¿Por esas 3 neuronas dieciseañeras que deben quedar en mi cabecita rizada que se dejan influenciar por las hórmonas en pleno éxtasis primaveral?

No sé que será, pero pienso que a veces, simplemente no soy yo.

There's infinity in a grain of sand

An eternity in the palm of your hand...

If this was the last day of your life

What would you do to make things right?

If this is the last day of your life

Who you gonna call to make things right?

Last day of your life, Glass Pear.

Vamos mi niño a perder la cabez, como si fuera nuestro último día en la tierra.

Qué horribles semanas las que quedan, pero bueno, estamos todos igual. Mal de muchos consuelo de tontos ¿no?

Así lo que más ronda por mi cabecita rizada en estos días es la asignatura de historia, más concretamente el Periodo de Entreguerras.

Tan poquitos años y tantas cosas que pasaron, crisis por aqui, guerra por allá, dictador viene y dictador va.

En el fondo es interesante, pero en pequeñas dosis todo sabe mejor.



Llegados ha este punto en el que repaso la vida de Mussolini y de como intentó poner a sus pies a golpe (nunca mejor dicho) de sus camisas negras a los italianos mientras me ducho, tengo pesadillas con Franco (que no es para menos, pero enfin) y cada vez que me despierto tengo miedo por haber olvidado la fecha de la muerte de Lenin, me da por pensar que la vida de estudiante no es sana.

¡Ni las cenas con mi familia estos días son normales! Ya no hablamos de lo que hemos hecho en el día o sobre lo que ponen en la televisión esa noche, no. Tenemos conversaciones de lo más apasionadas sobre el Crac del 29 y debatimos sobre la acción del gonierno republicano de Azaña cuando se estaba preparando el Golpe de Estado.



Un mes, solo un mes y todo volverá a la normalidad :)

mientras tanto, fumando se toman las cosas más tranquilas

he rescatado una canción de la que ni me acordaba, pero que me trae muchísimos recuerdos de pequeñas:)

Soy el invierno contra tu primavera
Será tuvoz, será el licor, serán las luces de esta habitación, será el poder de una canción.
Será el champán, será el color de tus ojos verdes de ciencia ficción, la última cena para los dos, pero esta noche mnoriría por vos.

Amaral, Moriría por vos

nos va a salir muy caro, TENLO CLARO

¿os gusta?

*

y anuque el agua nos separa y nunca llegamos a tocarnos me zambullo, resbalo, me enrosco y bueceo, abro la boca y cierro los ojos, reduzco mi espacio a tuyo, tu mundo, tu agua...Tus besos, crujientes como tus besos, culpables de mis excesos..La noche no dirá nada si tú no te quejas...Donde se acaba mi boca, en cada susurro en palabras que se tocan, empezaran tus labios, comenzará el momento callendo en la rutina el movimiento, tan mojado, tan urgente, tan seguro, tan ausente...Tan pausado.

Y aunque el agua nos separa y nunca llegamos a tocarnos, en cada susurro, en palabras que tocan tus oídos. Tus huesos, crujientes como tus besos, culpables de mis excesos, la noche no dirá nada...Empezaran tus labios donde se acaba mi boca, en cada susurro, en palabras que tocan tus oídos...soy valiente, nos va a salir muy caro, tenlo claro.

Canción húmeda, Iván Ferreiro.

Dame el humo de tu boca

FUMANDO ESPERO AL HOMBRE QUE YO QUIERO.

Ver a mi amante, solícito y galante.

Sentir sus labios besar con besos sabios.

Y al devaneo, sentir con más deseo, cuando sus ojos veo sedientos de pasión.

Dame el humo de tu boca. Anda, QUE ASÍ ME VUELVES LOCA.

Corre, que quiero enloquecer de placer sintiendo ese calor del humo embriagador que acaba por prender la llama ardiente del amor.

Linea 5. Dirección Alameda de Osuna.

8.30 a.m

Plena hora punta.

Final del último vagón de metro de la linea 5, dirección Alameda de Osuna.

En Marqués de Vadillo, cuando ella lleva ya 5 paradas, él sube.

Todas las mañanas, de lunes a viernes es el mismo trayecto.

Casi todas las caras son familiares ya. Y más aquella.

Se miran, y cada vez se aguantan más esa mirada.

Hoy, él incluso se atreve a enseñar una leve sonrisa.

Es correspondida con la de ella, que lo intenta, pero no es capaz de sostenerle la mirada y acaba bajando la cabeza algo sonrojada.

Tras un momento ambos vuelven a la realidad.

8.38 a.m

Sigue siendo hora punta.

Van ya a la altura de Acacias.

El vagón está cada vez más lleno.

Ambos se concentran a sus cosas.

Él vuelve a sus apuntes de filosofía, hoy hay examen.

Ella se sumerge en la canción de turno.

Todo lo que hago es para hacerte reír, si te veo llorar otra vez me voy a tener que ir o me va a estallar el pecho aquí mismo y voy a mancharlo todo de dolor, que es un color feísimo...

Violadores del verso.

No suele escuchar rap, pero es que le recuerda tanto a su ex...

Primavera ven y cúrame el invierno.

Y la primavera llegó.

Los días se alargan y las faldas se acortan.

Me gusta la primavera, pero solo en la teoria.

Todo es precioso: estamos a un paso del verano, las flores salen por doquier y la sangre se nos altera a todos. Esto también es solo en la teoria.

Analicemos la situación realistamente. Hoy, 5 de mayo de 2010 me quedan alrededor de un mes y medio para acabar las clases. Un largo mes y medio de acabar temario con rapidez y estudiar y estudiar y estudiar para los exámenes de junio mientras se oye a través de tu ventana (porque el buen tiempo hace que la tengas que tener abierta) los niños correteando y disfrutando del buen tiempo.

En primavera (y al igual que yo más gente casa día) me vuelvo inseparable de mis amigos, los antistamínicos y de varios inhaladores para crisis asmáticas debido al polen que pulula de aqui para allá. Las flores son preciosas, pero de lejos.

Y por último, ese estado de embobamiento enamoradizo que nos entra a todos...¿pensais que alguien se libra? no creo. Además no es nada productivo. Te pasas el día pensando en él, o en ella y no piensas en nada más ¡con las de cosas que hay que hacer en estas fechas! Idealizas a esa personas y después te das el batacazo. Primero te atonta y después te hace sufrir, como decía, no es nada productivo.

Pero no me hagais caso, hoy no es un buen día.

En el fondo me gusta. Mañana veré la primavera con otros ojos.

No hay mejor lugar que entre las nubes de tu pelo para revolver las drogas con los versos. Lo mejor del sol, el brillo de la luna que es tu corazón. En medio del mar te sientes como en un desierto. Primavera ven y cúrame el invierno. Loco trovador es tu canción desnuda. Solo corazón.

Hoy me quedo en casa, lo de fuera no me interesa. Ya saldré a dar una vuelta otro día que no llueva. ¿Cuántas flores para un ramo? ¿Cuántos versos para un poema?

Las nubes de tu pelo. Fito&Fitipaldis